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Cuentos de terror y misterio de Arthur Conan Doye

11/09/2014 05:50 0 Comentarios Lectura: ( palabras)

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¿Por qué hay libros que tardamos años, décadas en leer? ¿Por qué, diminutos mortales, nos hacemos con libros que pululan vírgenes por nuestras bibliotecas una media de entre 15 años y el resto de nuestras diminutas vidas? He ahí una pregunta que dejo en el aire para los muy bibliofrénicos...

Yo he tardado 17 años largos en leer éste: Cuentos de terror y misterio , del amigo Conan, el Doyle, no el cimmerio aquel con taparrabos.

De entrada quiero decir que lo que más terrorífico de este libro no es de Doyle, no está en los cuentos, está en la portada, ese grabado chulo del Werther de Goethe. Que es una pasada. Todos los libros deberían tener dos portadas, una, la que diga el editor, y otra, la que diga yo, estas últimas todas siempre con grabados molones del XIX.

Hoy escribir terror es prácticamente imposible y leerlo es casi más un acto de fe que otra cosa. ¿Por qué? Pues por los telediarios y el facebook. Por ejemplo. O los politicastros a una bandera aferrados. Por ejemplo. Eso sí que da cague.

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Así que uno no lee a Conan Doyle sino para que éste lo introducca en aq uélla atmósfera. Reino Unido victoriano. 221B. Whitechapel. Ferrocarriles llegando a su hora a la estación de Charing Cross. Scotland Yard. Baskerville Hall. Puentes sobre el Támeses. Niebla por decreto, etc. Seguro que habrá quien entienda ... Alan Moore y Felix J. P alma saben de qué hablo.

Otra cosa que quiero decir es que desde que murió el folletín la literatura es una mierda. La literatura con psicología interior y personajes complejos es una mierda. Una mierda bien gorda. ¿Por qué ya no hay literatura en los periódicos? ¿Por qué sólo hay malditas columnas de condenados escritores de moda? Joder, si leer columas periódisticas ya no tiene ni puta la gracia desde que espichó Umbral.

Yo Quiero un magazine semanal única y exclusivamente dedicado a literatura folletinesca. Viejos clásicos folletinescos junto a nuevos plagiarios folletinescos. Reverte, pedazo de bestia, deja ya de darnos la brasa con tus calenturas y escríbeme una a la Dumas, a la Sa l gar i , a la Sa batini . Y lo mismo t u compa Marías, marchando una de Conrad, de Kipling, de Stevenson, de Twain. Que nos r ía mos todos y no sólo vosotros, hostia.

¡Ah! Y profusamente ilustrado. Con molones grabados del XIX.


Sobre esta noticia

Autor:
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Fuente:
diariosoluble.blogspot.com
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2018
Tipo:
Reportaje
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